طفلة الزعيم حكايات اسما ×4

“والدي.”

 

بقيت الكلمة معلقة في الهواء.

 

ثقيلة.

 

مرعبة.

 

غير قابلة للتصديق.

 

—

 

أنطونيو كان أول من تكلم.

 

قال ببطء:

 

“أبونا مات.”

 

—

 

رفع دومينيك الرسالة.

 

ثم قرأ بصوت مرتجف جزءًا منها:

 

“إذا كنت تقرأ هذه الكلمات يا دومينيك، فاعلم أن الرجل الذي دفناه لم يكن والدك.”

 

—

 

ساد الصمت.

 

—

 

ثم أكمل:

 

“كان شخصًا آخر.”

 

—

 

شحب وجه أنطونيو بالكامل.

 

—

 

لأن هناك شخصين فقط كانا يعرفان تفاصيل الجنازة.

 

هو.

 

ووالده.

 

—

 

إذا كانت إيزابيلا تعرف…

 

فهذا يعني أنها اكتشفت شيئًا خطيرًا جدًا.

 

—

 

واصل دومينيك القراءة.

 

—

 

“قبل سنوات اكتشفت أن والدك كان يدير منظمة أكبر بكثير مما تتخيل.”

 

—

 

“وعندما حاولت الوصول للحقيقة…”

 

“بدأت الحوادث.”

 

—

 

“والتهديدات.”

 

—

 

“ثم محاولة قتلي.”

 

—

 

أغلقت سارة عينيها.

 

—

 

كلما اقتربوا من الحقيقة…

 

أصبحت أكثر رعبًا.

 

—

 

ثم وصل دومينيك إلى آخر صفحة.

 

—

 

وتوقف.

 

—

 

كان هناك عنوان.

 

—

 

عنوان مكتوب بخط إيزابيلا.

 

—

 

مكان في جزيرة صغيرة نائية.

 

—

 

وأسفل العنوان جملة واحدة:

 

“إذا كنت لا تزال تثق بي… تعال وحدك.”

 

—

 

—

 

في تلك الليلة…

 

لم ينم أحد.

 

—

 

أما دومينيك…

 

فبقي جالسًا أمام البحر.

 

ينظر إلى الأمواج.

 

—

 

حتى جاءت سارة.

 

وجلست بجانبه.

 

—

 

لم تتكلم.

 

—

 

فهو لم يكن يحتاج كلمات.

 

—

 

بعد دقائق طويلة…

 

قال:

 

“أنا تعبت.”

 

—

 

نظرت إليه.

 

—

 

وأضاف:

 

“طول عمري بحارب.”

 

“كل ما أوصل لحقيقة…”

 

“ألاقي وراها عشر حقائق تانية.”

 

—

 

ساد الصمت.

 

—

 

ثم قال بهدوء:

 

“بس المرة دي مختلفة.”

 

—

 

“المرة دي في أطفال.”

 

—

 

نظر إلى ماركو النائم داخل الدير البعيد.

 

—

 

ثم أكمل:

 

“وفي بنتك.”

 

—

 

شعرت سارة بأن قلبها ينقبض.

 

—

 

لأنها لم تر ليا بعد.

 

—

 

لكنها أصبحت تحبها بالفعل.

 

—

 

وتشتاق إليها.

 

—

 

كما لو كانت تعرفها منذ العمر كله.

 

—

 

وفجأة…

 

أمسك دومينيك يدها.

 

—

 

ولم يتركها.

 

—

 

وقال:

 

“أوعدك.”

 

—

 

“هرجعلك بنتك.”

 

—

 

انهمرت دموعها.

 

—

 

لأنها صدقته.

 

—

 

كما لم تصدق أحدًا من قبل.

 

—

 

—

 

في صباح اليوم التالي…

 

انطلق دومينيك وحده.

 

—

 

كما طلبت إيزابيلا.

 

—

 

رغم اعتراض الجميع.

 

—

 

حتى سارة.

 

—

 

لكن القرار كان نهائيًا.

 

—

 

وصل إلى الجزيرة الصغيرة بعد ساعات.

 

—

 

كانت معزولة.

 

هادئة.

 

وخالية تقريبًا من السكان.

 

—

 

وفي أعلى التل…

 

وجد منزلًا أبيض صغيرًا.

 

—

 

اقترب بحذر.

 

—

 

ثم توقف.

 

—

 

لأن باب المنزل كان مفتوحًا.

 

—

 

وكأن أحدًا كان ينتظره.

 

—

 

دخل ببطء.

 

—

 

وصوت خطواته يتردد داخل المكان.

 

—

 

ثم سمع صوتًا مألوفًا.

 

—

 

صوت امرأة.

 

—

 

قالت:

 

“اتأخرت.”

 

—

 

تجمد.

 

—

 

وببطء…

 

استدار.

 

—

 

وهناك.

 

—

 

واقفة أمام النافذة.

 

—

 

كانت إيزابيلا.

 

—

 

حية.

 

—

 

كما كانت دائمًا.

 

—

 

لكن عينيها كانتا تحملان حزن عشر سنوات كاملة.

 

—

 

بقي ينظر إليها.

 

—

 

وهي تنظر إليه.

 

—

 

دون كلمة.

 

—

 

دون حركة.

 

—

 

ثم همس أخيرًا:

 

“ليه؟”

 

—

 

انهمرت دموعها فورًا.

 

—

 

وقالت:

 

“علشان أنقذك.”

 

—

 

“وأنقذ ماركو.”

 

—

 

“وأنقذ ليا.”

 

—

 

شحب وجه دومينيك.

 

—

 

“إيه علاقة ليا؟”

 

—

 

أغمضت عينيها.

 

—

 

ثم قالت:

 

“لأن ليا مش بنت سارة بس.”

 

—

 

“ليا بنتك كمان.”

 

—

 

توقف الزمن.

 

—

 

شعر دومينيك أن الأرض اختفت من تحته.

 

—

 

همس:

 

“إيه؟”

 

—

 

أجابت وهي تبكي:

 

“المستشفى بدّل الأطفال.”

 

—

 

“ماركو كان ابننا.”

 

—

 

“وليا كانت بنتك.”

 

—

 

“وبنت سارة.”

 

—

 

“وأول ما اكتشفت…”

 

—

 

“بدأوا يقتلوا أي حد يعرف الحقيقة.”

 

—

 

ثم رفعت رأسها.

 

—

 

وقالت الجملة التي أنهت كل الألغاز أخيرًا:

 

“والشخص اللي أمر بكل ده…”

 

—

 

“كان أبوك.”

 

—

 

وساد الصمت.

 

—

 

لأن الحقيقة الكاملة أخيرًا خرجت إلى النور.

 

—

 

لكن بينما كان دومينيك يحاول استيعاب الصدمة…

 

رن هاتف إيزابيلا فجأة.

 

—

 

نظرت إلى الشاشة.

 

—

 

ثم شحب وجهها.

 

—

 

وقالت:

 

“لا…”

 

—

 

أخذ الهاتف منها بسرعة.

 

—

 

ونظر إلى الرسالة.

 

—

 

كانت صورة.

 

—

 

صورة لسارة.

 

—

 

وماركو.

 

—

 

وليا.

 

—

 

الثلاثة معًا.

 

—

 

وتحتها رسالة قصيرة.

 

—

 

“عرفتوا الحقيقة متأخر.”

 

—

 

“دلوقتي دوركم تخسروا كل حاجة.”

 

—

 

وكان المرسل…

 

والدهما.

شحب وجه دومينيك وهو يحدق في الصورة.

 

سارة.

 

ماركو.

 

وليا.

 

الثلاثة معًا.

 

وتحتهم الرسالة:

 

“دلوقتي دوركم تخسروا كل حاجة.”

 

—

 

رفع رأسه ببطء.

 

ونظر إلى إيزابيلا.

 

ثم قال كلمة واحدة:

 

“فين؟”

 

—

 

لكنها لم تكن تعرف.

 

—

 

في اللحظة نفسها…

 

على بعد مئات الكيلومترات.

 

كانت سارة تجلس داخل غرفة صغيرة في الدير.

 

وتراقب طفلة نائمة على السرير.

 

—

 

طفلة بشعر بني ناعم.

 

وعينين تشبهان عينيها بشكل مخيف.

 

—

 

ليا.

 

—

 

بعد سنوات من الفقد.

 

والبحث.

 

والدموع.

 

كانت ابنتها أخيرًا أمامها.

 

—

 

لكن سارة لم تستطع التوقف عن النظر إليها.

 

وكأنها تخشى أن تختفي إذا أغمضت عينيها.

 

—

 

فجأة…

 

فتحت ليا عينيها.

 

—

 

ونظرت إليها.

 

—

 

ثم قالت بصوت طفولي خافت:

 

“إنتِ ماما؟”

 

—

 

في تلك اللحظة…

 

انهارت سارة بالكامل.

 

—

 

احتضنت ابنتها.

 

وبكت.

 

—

 

أما ليا…

 

فاحتضنتها هي الأخرى.

 

كما لو كانت تعرفها منذ عمر كامل.

 

—

 

لكن لحظة السعادة لم تدم طويلًا.

 

—

 

لأن باب الغرفة انفجر فجأة.

 

—

 

وتحول الزجاج إلى شظايا.

 

—

 

ثم دوى إطلاق نار.

 

—

 

صرخت الراهبات.

 

—

 

وانطفأت الأنوار.

 

—

 

وبدأت الفوضى.

 

—

 

—

 

في الجزيرة…

 

كان دومينيك يركض نحو المروحية.

 

وإيزابيلا خلفه.

 

—

 

لم يعد هناك وقت.

 

—

 

كل شيء كان يشير إلى مكان واحد.

 

—

 

الدير.

 

—

 

وعندما أقلعت المروحية…

 

شعر دومينيك للمرة الأولى منذ سنوات بالخوف الحقيقي.

 

—

 

ليس على نفسه.

 

—

 

بل على عائلته.

 

—

 

كلها.

 

—

 

—

 

أما داخل الدير…

 

فكان رجال مسلحون يقتحمون المكان.

 

—

 

حراس الدير حاولوا المقاومة.

 

—

 

لكنهم لم يصمدوا طويلًا.

 

—

 

أمسكت سارة بيد ليا.

 

وحملت ماركو.

 

—

 

ثم ركضت.

 

—

 

ركضت عبر الممرات الحجرية.

 

—

 

بينما كانت تسمع خطوات المهاجمين خلفها.

 

—

 

واحد منهم صرخ:

 

“امسكوهم!”

 

—

 

شعرت أن قلبها سيخرج من صدرها.

 

—

 

لكنها لم تتوقف.

 

—

 

لن تخسر طفلًا آخر.

 

—

 

أبدًا.

 

—

 

وصلت إلى باب خلفي.

 

—

 

فتحته.

 

—

 

وخرجت إلى المنحدر الجبلي خلف الدير.

 

—

 

لكنها تجمدت.

 

—

 

لأن الطريق كان مسدودًا.

 

—

 

وكان هناك رجل ينتظرها.

 

—

 

رجل مسن.

 

—

 

أنيق.

 

—

 

هادئ.

 

—

 

وعيناه تشبهان عيني دومينيك بشكل مخيف.

 

—

 

عرفت فورًا.

 

—

 

حتى قبل أن يتكلم.

 

—

 

إنه والد دومينيك.

 

—

 

الرجل الذي ظن الجميع أنه مات منذ سنوات.

 

—

 

ابتسم لها.

 

—

 

وقال بهدوء:

 

“أخيرًا.”

 

—

 

ثم نظر إلى ماركو.

 

—

 

وإلى ليا.

 

—

 

وأضاف:

 

“أحفادي.”

 

—

 

ارتجفت سارة.

 

—

 

وقالت:

 

“ابعد عنهم.”

 

—

 

لكن الرجل ضحك.

 

—

 

ضحكة باردة.

 

—

 

وقال:

 

“أنا ما جيتش أؤذيهم.”

 

—

 

ثم أشار إلى ليا.

 

—

 

وأضاف:

 

“أنا جيت آخد اللي يخصني.”

 

—

 

احتضنت سارة الطفلة بقوة.

 

—

 

وقالت:

 

“محدش هيقرب منها.”

 

—

 

لكن الرجل لم يتحرك.

 

—

 

بل بدا حزينًا فجأة.

 

—

 

وقال:

 

“الغريب…”

 

—

 

“إنكم لسه فاكريني الشرير.”

 

—

 

عبست سارة.

 

—

 

ثم سمعوا صوت المروحية.

 

—

 

رفعت رأسها.

 

—

 

ورأت دومينيك.

 

—

 

وصل.

 

—

 

هبط من المروحية قبل أن تلامس الأرض بالكامل.

 

—

 

وركض نحوهم.

 

—

 

ثم وقف أمام سارة والأطفال.

 

—

 

كما فعل دائمًا.

 

—

 

كدرع.

 

—

 

وكحائط.

 

—

 

وكأب.

 

—

 

نظر إلى والده.

 

—

 

وقال:

 

“انتهى.”

 

—

 

ابتسم الرجل العجوز.

 

—

 

ثم هز رأسه.

 

—

 

وقال:

 

“لا.”

 

—

 

“دلوقتي بس بدأ.”

 

—

 

لكن فجأة…

 

تقدمت إيزابيلا.

 

—

 

لأول مرة.

 

—

 

ووقفت بين الرجل وابنه.

 

—

 

ثم قالت بهدوء:

 

“كفاية.”

 

—

 

نظر إليها الرجل طويلًا.

 

—

 

ثم تنهد.

 

—

 

وكأنه تعب فجأة.

 

—

 

تعب عمر كامل.

 

—

 

ثم قال:

 

“أنا خسرت.”

 

—

 

ساد الصمت.

 

—

 

وأضاف:

 

“من يوم ما اخترتوا بعض.”

 

—

 

ثم ألقى مسدسه على الأرض.

 

—

 

ورفع يديه.

 

—

 

للمرة الأولى.

 

—

 

انتهت الحرب.

 

—

 

حقًا.

 

—

 

بعد شهور…

 

عاد الجميع إلى حياتهم.

 

—

 

تم القبض على الرجل العجوز.

 

—

 

وكُشفت كل الجرائم.

 

—

 

واستعادت ليا أمها.

 

—

 

واستعاد ماركو عائلته.

 

—

 

أما إيزابيلا…

 

فبقيت جزءًا من حياتهم.

 

—

 

كأم لماركو.

 

—

 

وكصديقة لسارة.

 

—

 

ولم يكن الأمر سهلًا.

 

—

 

لكنه كان صادقًا.

 

—

 

أما دومينيك…

 

فجلس ذات مساء في الحديقة.

 

—

 

ماركو يلعب بالعشب.

 

—

 

وليا تضحك بجوار سارة.

 

—

 

والشمس تغيب ببطء.

 

—

 

فنظر إلى سارة.

 

—

 

وقال:

 

“فاكرة أول مرة شفتك؟”

 

—

 

ابتسمت.

 

—

 

وقالت:

 

“في الطيارة.”

 

—

 

هز رأسه.

 

—

 

ثم ضحك.

 

—

 

“طفل بيعيط.”

 

—

 

“وأم مكسورة القلب.”

 

—

 

“وأغرب معجزة حصلت في حياتي.”

 

—

 

ثم أمسك يدها.

 

—

 

وقال:

 

“شكراً إنك ما نزلتيش من الطيارة دي من غير ما تغيري حياتنا كلنا.”

 

—

 

ابتسمت سارة.

 

—

 

ونظرت إلى أطفالها.

 

—

 

ثم إليه.

 

—

 

وأدركت أخيرًا…

 

أن بعض النهايات السعيدة لا تبدأ بقصة حب.

 

—

 

بل بطفل يبكي.

 

—

 

وأم لا تستطيع تجاهل بكائه.

 

—

 

لكن الحقيقة…

 

لم تكن الحرب قد انتهت.

 

على الأقل ليس بالكامل.

 

—

 

بعد ثلاثة أشهر من القبض على والد دومينيك…

 

بدأت الحياة تستعيد هدوءها ببطء.

 

—

 

سارة انتقلت إلى القصر بشكل رسمي.

 

—

 

وليا بدأت تتأقلم مع حياتها الجديدة.

 

—

 

أما ماركو…

 

فكان يرفض النوم إلا إذا كانت سارة هي آخر شخص يراه قبل أن يغلق عينيه.

 

—

 

كل شيء بدا طبيعيًا.

 

لأول مرة.

 

—

 

لكن دومينيك كان يعرف شيئًا واحدًا.

 

—

 

في عالم مثل عالمه…

 

الهدوء لا يأتي مجانًا.

 

—

 

ودائمًا يكون مقدمة لعاصفة جديدة.

 

—

 

—

 

في إحدى الليالي…

 

استيقظ على صوت إنذار داخلي.

 

—

 

جلس فورًا.

 

—

 

التقط سلاحه.

 

—

 

ثم نظر إلى الساعة.

 

—

 

الثالثة وسبع دقائق صباحًا.

 

—

 

شيء ما حدث.

 

—

 

خرج من الغرفة بسرعة.

 

—

 

وكان الحراس يركضون بالفعل.

 

—

 

سأل أحدهم:

 

“إيه اللي حصل؟”

 

—

 

أجاب الرجل بوجه شاحب:

 

“في حد دخل القصر.”

 

—

 

توقف دومينيك.

 

—

 

“إزاي؟”

 

—

 

هز الحارس رأسه.

 

—

 

“مش عارفين.”

 

—

 

“الكاميرات ما سجلتش أي حاجة.”

 

—

 

—

 

بعد دقائق…

 

كان القصر كله تحت التفتيش.

 

—

 

غرفة وراء غرفة.

 

—

 

ممر وراء ممر.

 

—

 

لكن لم يجدوا أحدًا.

 

—

 

ولا أي أثر.

 

—

 

إلى أن وصلت إحدى العاملات وهي ترتجف.

 

—

 

وقالت:

 

“في حاجة فوق.”

 

—

 

—

 

ركض الجميع نحو الطابق الثاني.

 

—

 

حتى وصلوا إلى غرفة ليا.

 

—

 

وعندما فتحوا الباب…

 

تجمدوا جميعًا.

 

—

 

كانت ليا نائمة بسلام.

 

—

 

لكن على الوسادة بجوارها…

 

كان يوجد صندوق أسود صغير.

 

—

 

ولا أحد يعرف كيف وصل.

 

—

 

—

 

اقترب دومينيك ببطء.

 

—

 

فتح الصندوق.

 

—

 

فوجد شيئًا واحدًا فقط.

 

—

 

صورة.

 

—

 

صورة قديمة جدًا.

 

—

 

رجل.

 

وامرأة.

 

وطفلة صغيرة.

 

—

 

لم يتعرف على الرجل.

 

—

 

لكن المرأة…

 

عرفها فورًا.

 

—

 

إيزابيلا.

 

—

 

أما الطفلة…

 

فلم تكن ليا.

 

—

 

ولم تكن ماركو.

 

—

 

بل طفلة أخرى.

 

—

 

طفلة لم يرها من قبل.

 

—

 

وعلى ظهر الصورة…

 

كانت هناك جملة مكتوبة بخط اليد.

 

—

 

“لسه في واحدة.”

 

—

 

شحب وجه دومينيك.

 

—

 

لأن الرسالة واضحة.

 

—

 

هناك طفل آخر.

 

—

 

طفل لم يعرف أحد بوجوده.

 

—

 

—

 

في صباح اليوم التالي…

 

اجتمع الجميع داخل المكتب.

 

—

 

إيزابيلا.

 

—

 

سارة.

 

—

 

أنطونيو.

 

—

 

ودومينيك.

 

—

 

وُضعت الصورة فوق الطاولة.

 

—

 

وساد الصمت.

 

—

 

حتى قالت إيزابيلا بصوت مرتجف:

 

“أنا أعرف الصورة دي.”

 

—

 

رفع الجميع رؤوسهم.

 

—

 

وأكملت:

 

“اتصورت قبل خمسة عشر سنة.”

 

—

 

“في يوم معين.”

 

—

 

“اليوم اللي اختفت فيه طفلة.”

 

—

 

—

 

تجمدت الأنفاس.

 

—

 

سأل دومينيك:

 

“مين؟”

 

—

 

أغلقت إيزابيلا عينيها.

 

—

 

وكأن الذكرى تؤلمها.

 

—

 

ثم قالت:

 

“اسمها صوفيا.”

 

—

 

—

 

“كانت بنت أختي.”

 

—

 

—

 

ساد صمت مرعب.

 

—

 

ثم أكملت:

 

“وفي الليلة اللي اختفت فيها…”

 

—

 

“كل الناس افتكرت إنها ماتت.”

 

—

 

“لكن الجثة ما اتلاقتش أبدًا.”

 

—

 

—

 

تبادل الجميع النظرات.

 

—

 

ثم قال أنطونيو:

 

“يعني هي عايشة؟”

 

—

 

ردت إيزابيلا:

 

“مش عارفة.”

 

—

 

“لكن الشخص اللي بعت الصورة…”

 

—

 

“أكيد يعرف.”

 

—

 

—

 

وفجأة…

 

رن هاتف دومينيك.

 

—

 

نظر إلى الشاشة.

 

—

 

رقم مجهول.

 

—

 

أجاب فورًا.

 

—

 

ثم استمع.

 

—

 

ثانية.

 

—

 

ثانيتين.

 

—

 

ثلاث ثوانٍ.

 

—

 

وبدأ لون وجهه يتغير.

 

—

 

حتى وقف فجأة.

 

—

 

“مين إنت؟”

 

—

 

لكن المتصل ضحك فقط.

 

—

 

ضحكة فتاة صغيرة.

 

—

 

ثم جاءه صوت شابة.

 

—

 

هادئ.

 

—

 

غامض.

 

—

 

وقالت:

 

“مساء الخير يا سيد رومانو.”

 

—

 

“واضح إنكم أخيرًا لقيتم صورتي.”

 

—

 

تجمد الجميع.

 

—

 

أما دومينيك…

 

فهمس:

 

“صوفيا؟”

 

—

 

ضحكت الفتاة مرة أخرى.

 

—

 

ثم قالت:

 

“أخيرًا حد افتكر يسأل عني.”

 

—

 

وانقطع الخط.

 

—

 

ساد الصمت.

 

—

 

لكن هذه المرة…

 

لم يكن الصمت ناتجًا عن الخوف.

 

—

 

بل عن إدراك مرعب.

 

—

 

أن القصة التي ظنوا أنها انتهت…

 

كانت تخفي فصلًا أكبر بكثير.

 

—

 

وأن شخصًا جديدًا دخل اللعبة.

 

—

 

شخص ظل مختفيًا خمسة عشر عامًا.

 

—

 

ويراقبهم طوال الوقت.

 

—

 

ولم يكشف عن نفسه إلا الآن.

 

—

 

أما في مكان مجهول…

 

كانت شابة تقف أمام نافذة مطلة على البحر.

 

—

 

وبيدها صورة قديمة لدومينيك وهو طفل.

 

—

 

ابتسمت ببطء.

 

—

 

ثم همست لنفسها:

 

“قرب الوقت.”

 

—

 

“وقريب جدًا… هيعرفوا الحقيقة كلها.”

في الجهة الأخرى من العالم…

 

أغلقت الشابة الهاتف.

 

ثم وضعت صورة دومينيك القديمة فوق الطاولة.

 

كانت الطاولة مليئة بالصور.

 

صور لسارة.

 

وليا.

 

وماركو.

 

وإيزابيلا.

 

وأنطونيو.

 

ودومينيك.

 

—

 

صور حديثة.

 

وقديمة.

 

وبعضها التُقط من أماكن لم يكن أحد يعرف أنها خاضعة للمراقبة.

 

—

 

اقترب رجل مسن من خلفها.

 

وقال:

 

“كشفتي نفسك بدري.”

 

—

 

ابتسمت الشابة دون أن تلتفت.

 

وقالت:

 

“لا.”

 

—

 

“أنا بس خليتهم يعرفوا إني موجودة.”

 

—

 

ثم نظرت إلى البحر.

 

وأضافت:

 

“في فرق كبير.”

 

—

 

—

 

في القصر…

 

لم يذق أحد طعم النوم تلك الليلة.

 

—

 

أما دومينيك…

 

فكان يعيد سماع التسجيل الصوتي للمكالمة.

 

مرة.

 

ثم مرتين.

 

ثم عشر مرات.

 

—

 

حتى توقف عند شيء معين.

 

—

 

صوت في الخلفية.

 

—

 

صوت جرس كنيسة.

 

—

 

نظر إلى أنطونيو.

 

وقال:

 

“اسمع.”

 

—

 

أعاد التسجيل.

 

—

 

ثم رفع الصوت.

 

—

 

رن الجرس بوضوح.

 

—

 

عبس أنطونيو.

 

—

 

ثم قال:

 

“أنا أعرف الصوت ده.”

 

—

 

التفت الجميع نحوه.

 

—

 

وأضاف:

 

“دي كنيسة سانت كلارا.”

 

—

 

“في جزيرة مالطا.”

 

—

 

—

 

بعد أربع وعشرين ساعة فقط…

 

كانت طائرة رومانو الخاصة تعبر البحر المتوسط.

 

—

 

لكن هذه المرة…

 

لم يكن الهدف حربًا.

 

—

 

بل البحث عن إجابة.

 

—

 

—

 

عندما وصلوا إلى مالطا…

 

كانت الأمطار تهطل بغزارة.

 

—

 

والرياح تضرب الشوارع القديمة.

 

—

 

أما الكنيسة…

 

فكانت تقف فوق تل مرتفع.

 

—

 

وكأنها تراقب المدينة كلها.

 

—

 

دخل دومينيك أولًا.

 

—

 

وكان المكان خاليًا تقريبًا.

 

—

 

عدا راهبة عجوز كانت ترتب الشموع.

 

—

 

رفع صورة صوفيا أمامها.

 

—

 

وسأل:

 

“شفتيها قبل كده؟”

 

—

 

نظرت الراهبة إلى الصورة.

 

—

 

ثم شحب وجهها.

 

—

 

وأوقعت إحدى الشموع من يدها.

 

—

 

—

 

تبادل الجميع النظرات.

 

—

 

فهموا فورًا.

 

—

 

إنها تعرفها.

 

—

 

—

 

قالت الراهبة بصوت مرتجف:

 

“امشوا.”

 

—

 

“دلوقتي.”

 

—

 

—

 

عبس دومينيك.

 

—

 

“ليه؟”

 

—

 

لكن المرأة كانت تنظر نحو الباب بخوف.

 

—

 

خوف حقيقي.

 

—

 

ثم همست:

 

“لأنها مش لوحدها.”

 

—

 

—

 

وفي اللحظة نفسها…

 

دوى انفجار هائل خارج الكنيسة.

 

—

 

اهتزت الجدران.

 

—

 

وتناثر الزجاج الملون في كل اتجاه.

 

—

 

وسقطت بعض المقاعد الخشبية أرضًا.

 

—

 

صرخت سارة.

 

—

 

وضمت الأطفال إليها.

 

—

 

أما دومينيك…

 

فأخرج سلاحه فورًا.

 

—

 

—

 

ثم بدأ إطلاق النار.

 

—

 

من الخارج.

 

—

 

كثيفًا.

 

—

 

ومنظمًا.

 

—

 

وكأن جيشًا كاملًا يحاصر المكان.

 

—

 

—

 

صرخ أحد الحراس:

 

“انبطحوا!”

 

—

 

—

 

ركض الجميع نحو الغرف الخلفية.

 

—

 

بينما كانت الرصاصات تخترق النوافذ.

 

—

 

وتحطم كل شيء في طريقها.

 

—

 

—

 

أما الراهبة العجوز…

 

فأمسكت ذراع دومينيك.

 

—

 

وقالت بسرعة:

 

“اسمعني.”

 

—

 

“صوفيا مش عدوتك.”

 

—

 

توقف.

 

—

 

ثم سأل:

 

“إذن مين؟”

 

—

 

—

 

نظرت إليه.

 

—

 

وكانت الدموع تملأ عينيها.

 

—

 

ثم قالت:

 

“هي بنتك.”

 

—

 

—

 

تجمد العالم كله.

 

—

 

حتى أصوات الرصاص بدت بعيدة فجأة.

 

—

 

—

 

شحب وجه دومينيك.

 

—

 

أما إيزابيلا…

 

فبدت وكأنها فقدت القدرة على الوقوف.

 

—

 

—

 

همس:

 

“إيه؟”

 

—

 

—

 

أجابت الراهبة:

 

“صوفيا هي الطفلة اللي اختفت من المستشفى.”

 

—

 

“والطفلة اللي تم تهريبها.”

 

—

 

“والطفلة اللي اتقال إنها ماتت.”

 

—

 

—

 

ثم أضافت:

 

“وهي بنتك.”

 

—

 

—

 

ساد صمت مطلق.

 

—

 

لكن لم يكن هناك وقت لاستيعاب الحقيقة.

 

—

 

لأن باب الكنيسة الرئيسي انفجر.

 

—

 

ودخل رجال مسلحون.

 

—

 

وجوههم مغطاة.

 

—

 

وأسلحتهم موجهة مباشرة نحو الجميع.

 

—

 

—

 

ثم دخل شخص أخير.

 

—

 

امرأة.

 

—

 

شابة.

 

—

 

بشعر أسود طويل.

 

—

 

وعينين تشبهان عيني دومينيك بشكل مخيف.

 

—

 

—

 

توقفت وسط القاعة.

 

—

 

ونظرت إليه مباشرة.

 

—

 

ثم ابتسمت.

 

—

 

وقالت:

 

“أخيرًا اتقابلنا يا بابا.”

 

—

 

—

 

أما دومينيك…

 

فبقي واقفًا مكانه.

 

—

 

غير قادر على الحركة.

 

—

 

ولا الكلام.

 

—

 

ولا حتى التنفس.

 

—

 

لأن الحقيقة التي كان يبحث عنها منذ سنوات…

 

كانت تقف أمامه الآن.

 

—

 

حية.

 

—

 

تنظر إليه.

 

—

 

وتبتسم.

 

—

 

لكن شيئًا في تلك الابتسامة…

 

كان مخيفًا أكثر من كل ما واجهه في حياته.

 

—

 

وكأن صوفيا لم تأتِ لتبحث عن عائلة.

 

—

 

بل جاءت لتحاسبهم جميعًا.

 

—

 

ولم تكن قد بدأت الكلام بعد.